H.L.Mencken

· Nunca deixe que seus inferiores lhe façam um favor. Pode custar-lhe caro.
· Um homem educado é aquele que nunca bate numa mulher sem ter um motivo justo.· Imoralidade é a moralidade daqueles que se divertem mais do que nós.
· As únicas pessoas realmente felizes são as mulheres casadas e os homens solteiros.·
Todo homem decente se envergonha do governo sob o qual vive.
· Mostre-me um puritano e eu lhe mostrarei um filho da puta.
· Digam o que disserem sobre os Dez Mandamentos, devemos nos dar por felizes por eles não passarem de dez.
· O principal conhecimento que se adquire lendo livros é o de que poucos livros merecem ser lidos.
· Pelo menos numa coisa homens e mulheres concordam: nenhum deles confia em mulheres.
· De fato, é melhor dar do que receber. Por exemplo: presentes de casamento.
· A consciência é uma voz interior que nos adverte de que alguém pode estar olhando.
· Os solteiros sabem mais sobre as mulheres que os casados. Se não, também seriam casados.
· O adultério é a democracia aplicada ao amor.· A fé pode ser definida como uma crença ilógica na ocorrência do improvável.
· Quanto mais envelheço, mais desconfio da velha máxima de que a idade traz a sabedoria.· Pode ser um pecado pensar mal dos outros, mas raramente será um engano.
· O cristão vive jurando que nunca fará aquilo de novo. O homem civilizado apenas resolve que será mais cuidadoso da próxima vez.
· Os homens se divertem muito mais que as mulheres. Talvez porque se casem mais tarde e morram mais cedo.· Nunca superestime a decência da espécie humana.
· Incrível como meu ódio pelos protestantes desaparece quase por completo quando sou apresentado a suas mulheres.
· É difícil acreditar que um homem esteja dizendo a verdade quando você sabe muito bem que mentiria se estivesse no lugar dele.· A guerra contra os privilégios nunca terá fim. Sua próxima grande campanha será a guerra contra os privilégios especiais dos desprivilegiados.
· Padres e pastores são cambistas esperando por fregueses diante dos portões do Céu.
H. L. Mencken (Henry Louis Mencken), 1880-1956, foi uma glasnost na vida cultural dos EUA, nas primeiras décadas do século XX. Ele era um jornalista literário e um satírico por excelência.Estes pensamentos fazem parte do capítulo "Sententiae" de "O livro dos insultos de H.L. Mencken", uma seleção e tradução de Ruy Castro para a Companhia das Letras - São Paulo, 1988, pág. 219

Cinema pintado com chá, vida desenhada na água...

Cinema pintado com chá, vida desenhada na água...Pai e Filha de Yasujiro Ozu segue a máxima de Tolstoi que diz que ao falarmos de nossa aldeia estamos falando do mundo. Cinema mais íntimo, delicado, repleto de hiatos não existe, é o oposto da produção e da mente ocidental, dos cortes frenéticos e dos planos transbordando de ação inconsequente, tudo em Ozu é trabalhado com esmero, como em uma cerimônia de chá, um desenho de um ideograma que nos mostra a simplicidade do relacionamento entre uma filha e seu velho pai, muitas vezes cheio de momentos bruscos, e o rompimento dessa vida em comum com o casamento da moça. Viver, viver no presente é mensagem xintô do mestre Ozu, aproveite os frutos da árvore da vida hoje, amanhã a cerejeira já os expeliu e ficamos apenas com as folhas, a mensagem serve tanto para um mineiro do Casaquistão quanto para um ourives de Pirassununga. Aqueles que ainda tiverem condições de se entregar a um programa como Pai e Filha não devem perder tempo, as cerejas amadurecem rápido demais.

Reflexões com Mr.Bob Dylan

Nada mais frutífero do ponto de vista filosófico do que o porre solitário. Nada mais lindo do que se embebedar sozinho, apenas observando com atenção, olhando com carinho os outros e suas ridículas discrepâncias e principalmente descobrindo os nossos próprios podres enterrados no peito como sapos de macumba. Pois bem, estava lá no balcão transcendental, local de tantas galhofas, tantos risos, tantas glórias e derrotas, tanta fraternidade íntima, estava lá sozinho, meus únicos companheiros eram uma dupla de senhores escoceses chamados Justerine & Brooks afogados em cúbicos icebergs, ouvi Bob Dylan cantando espectralmente, profeticamente,como se dirigindo particularmente a minha profunda solidão:

" How does it feel

How does it feel

To be on your own

With no direction home

Like a complete unknown

Like a rolling stone?"

Passei então a fazer um exame minucioso de minha vida, desde a minha tenra infância escolar onde comecei a sentir na pele a frase do Huis-Clos sartreano sobre a identidade do inferno e só surgia a pergunta "Qual a minha importância no grande esquema das coisas?" e pude, num lampejo de lucidez que só pode ser alcançado após a comunhão alcoólica responder, nenhuma, é essa nossa importância, nenhuma, nada temos, só ilusões. Somos como drogados em busca de mais uma pedra de crack,precisamos de ilusões para sairmos de nossas carcaças que envelhecem,corpos em decadência jogados sem misericórdia num mundo que não foi escolhido, num mundo pronto, num mundo com seus deuses e pecadores, num mundo com suas verdades e mentiras. Somos todos alcólatras em busca de mais uma dose, ela pode ser uma promoção para os carreiristas, um Ipod para os idiotas tecnológicos, um livro para um pretenso intelectual, uma viagem para aqueles que não se contentam com o mesmo chão sob os pés, um ato altruísta para os que possuem complexo de Madre Teresa, um estudo sério para um CDF, um Audi A8 para um ostentador, um amor para um sentimentalóide patético. Será possível viver sem ilusões? Sem drogas?Sem artificíos? Infelizmente não, nossa maldição é essa, buscar sempre e sempre não conseguir. Perseguimos um animal invisível, tentamos agarrá-lo pelo rabo até que chega a morte e põe um ponto final em tudo, como se toda essa briga se tratasse de uma brincadeira, de uma piada sem sentido .Bob Dylan volta para me dar mais um toque, sim, o grande Jokerman é a nossa vida.

Um brinde para a lua...

Vamos hoje brindar o vinho a luz do luar pois não sabemos se amanhã o luar exitirá para brindarmos a ele ( Omar Khayam).Vamos as cervejas no O Malleys para tentar provar a nossa virilidade bêbada entre as bêbadas, vamos a feijoada do Star City abreviar o nosso tempo de vida com doses exageradas de prazer gorduroso,vamos dilatar nossos estômagos e descobrir que a filosofia também passa pelo nosso sistema digestivo indo desembocar nas cloacas do mundo,vamos ao Tivoly comprar nossos tickets para o inferno,vamos beijar as várias bocas que recebem outras e outras coisas profissionalmente, vamos chafurdar na sopa cósmica que dá razão ao mundo de desrazão,vamos pagar pelo amor que a vida insiste em nos negar em toda a sua plenitude, vamos ao Mariguella que só existe em nossos corações beber da dobradinha sem igual e depois vomitá-la na Avenida Paulista deixando para o asfalto a nossa digestão inacabada,vamos aos cafés frescos fingir que a nossa frescura faz parte de algum plano,vamos tomar água gaseificada e cuspi-lá nas caras consumistas dos Jardins,vamos ler a Veja de graça,vamos peidar em elevadores lotados,vamos assistir missas para comer a hóstia e transformar o corpo de Cristo em bóstia, vamos consumir a vida em exagero,mesmo que seja somente na minha cabeça.

Homens

Homens fracos.Homens risonhos.Homens bisonhos.Homens fétidos.Homens legaizinhos.Homens heterossexuais.Homens gays.Homens indiferentes.Homens medrosos.Homens agressivos.Homens puxa-saco.Homens inadvertidos.Homens tecnocratas.Homens indigentes.Homens crentes.Homens ateus.Homens a deriva.Homens de direita.Homens de segurança.Homens irresponsáveis.Homens feios.Homens incríveis.Homens homofóbicos.Homens do sexo feminino.

Existiu lá em cima,perto de Biloxi,um homem chamado Natanael Jessup.Era uma pessoa que colecionava outras.As matava,empalhava e catalogava de acordo com seu "belprazer" bestial.Era um homem do colecionismo.Começou atacando burocratas de terno e gravata,gostava de vê-los gritando quando sua faca perfurava as camisas de viscose baratas,matou vários deles,gostava de caprichar na taxidermia,colocava a cabeça de um no outro,uma troca de crânios e Jessup,com o tempo,passou a ver que todos eram iguais.

Homens intelectuais.Homens banais.Homens arrumadinhos.Homens esculhambados.Homens gordos.Homens cagados.Homens cegos.Homens infiéis.Homens tranquilos.Homens insensatos.Homens podres.Homens incansáveis.Homens intragáveis.Homens mentirosos.Homens danosos.Homens visionários.Homens antigos.Homens de visão.Homens de ontem.Homens escravos.

Este relato conta a minha história.Comecei atacando Senhoras de Santana de cabelos roxos. Passei para putas da boate "Termas Relax My Baby",ataquei depois colegiais de meias sujas,de calcinhas cheirosas,arrancava a roupa de baixo das biscatinhas e as vendia para velhos bandalhos japoneses, ataquei Maria Bethânia com ovos e tomates podres,ataquei Miúcha,ataquei mulheres cegas e toda noite atacava minha mãe com mil beijos na hora que ela me trazia leite com canela em pó.

Homens babacas.Homens larápios.Homens múltiplos.Homens de confiança.Homens empreendedores.Homens encaracolados.Homens imaginários.Homens inconsistentes.Homens eloquentes.Homens indecentes.Homens duplos.Homens eretos.Homens indiscretos.Homens redundantes.Homens impacientes.Homens impactantes.

Existia lá no Engenho um vampiro chamado Cangote.Roubava os pedestres,roubava-lhes o sangue gota a gota.Um dia perdeu o ânimo e virou pedinte,pedia aos passantes seus piolhos,suas pulgas,seus pernilogos,seus carrapatos, comia os bichos com satisfação em busca das goticulas de sangue.Uma vez uma mulher lhe deu um tampão usado.Cangote ficou muito feliz.

Considerações sócio-morais sobre um filme trash

Assisti ontem Rejeitados Pelo Diabo segundo filme dirigido por Rob Zombie (da banda White Zombie alguém lembra?)e me surpreendi, costumo não botar muita fé na profundidade intelectual e estética de cabeludos que andam por aí com camisetas pretas de grupos de hard rock, grata alegria, o cara é dos bons, dizem que seus remakes de Haloween são ótimos, preciso os ver.

Rejeitados é um passatempo divertidissímo, é anunciado como um faroeste "punk rock" e é muito mais do que isso, no campo da cultura pop temos ali um mostruário digno, é uma espécie de road movie misturado com o Massacre da Serra Elétrica, Sexta-Feira 13 e Quadrilha de Sádicos (Michael Berryman o feissímo Plutão de The Hills Have Eyes participa do filme) mais inúmeros clichês e referências ao cinema, pop music, literatura barata, quadrinhos e cia.ltda, para se ter idéia o chefe da gang de psicopatas é um palhaço doentio com os dentes negros de nicotina e podridão (o ator picareta Sid Haig numa charlatã e fantástica performance) além do fato de que cada membro da gangue possuir o nome de um personagem interpretado por Groucho Marx em suas comédias.

Brincadeiras a parte, o que mais chama a atenção no filme é uma total ausência de maniqueísmo, todos ali são farinha do mesmo saco, o diretor joga com os nossos sentimentos em relação aos seus peões durante todo a película, no inicío somos levados a ter asco da gang de psicopatas, seres desprezíveis e cruéis, deformados,sujos (com excessão da pitelzinha Sheri Moon, mulher do diretor na real) e torcemos para que o policial fascistóide acabe com todos aqueles escrotos, porém a história se desenvolve de uma forma curiosa, o que parece ser um confronto entre bem e mal passa a ser uma metáfora, seriam os psicopatas tão doentes assim? E o policial, não é também um louco agindo com o aval da sociedade? No final, sem querer, já estamos torcendo para os bandidos, são eles seres nietzschianos, outsiders livres que riem de nossa moralidade, predadores que se alimentam dos fracos, são destruidores da moral do bom mocismo e do politicamente correto hipócrita dos nossos tempos, em dado momento um dos assassinos responde aos pedidos de clemência de uma vitíma chorosa (espirito de rebanho?) se dizendo o próprio diabo e que lá se encontrava para destruir a todos, na verdade o grupo do mal representa toda uma contracultura, toda uma atitude a muito desaparecida ( o filme se passa no final dos anos setenta,últimos dias do hippismo), eles são uma cusparada no rosto de uma sociedade apalermada, reacionária,conformada, anti-heróis por excelência.Rejeitados Pelo Diabo não é um filme para todos os paladares porém vale a pena ser visto,atenção para a cena final que simboliza de uma forma belissíma a morte de uma era e o nascimento de outra, talvez muito mais doentia que a sua anterior.

Praga

Conheci a causa de minha perdição numa noite de domingo. Não podia dormir, o calor e reflexões que variavam entre a efemeridade da vida e contas a pagar mantinham meus olhos secos e descobertos, temo este estado, uma vez na cama tenho por hábito somente me levantar pela manhã independente do ato de adormecer, aproveito este tempo para pensar , rir sozinho e me masturbar pensando em atrizes de cinema da infância, sobretudo Gina Lolobrigida, a virtuose da espanhola. Ela entrou sem dizer olá num voar desengonçado, atingindo as paredes numa dança alegre até se estabelecer sobre um lustre rachado que eu comprei num saldão de uma loja da Consolação. Observei suas antenas que giravam, dois finos fios que indicavam vida e uma primitiva reação instintiva ao mundo. Será que ela percebeu minha presença? Como é linda sua armadura, negra como a noite poluída na qual estamos imersos, negra como a vida que nos foi legada. As asas se sacodem e posso por um instante ver o corpo descoberto em forma de pinhão, de um vermelho escuro que me lembra as carnes intimas de uma mulher, um clitóris com armadura, sem pelo, sem buraco, prazer puro, bruto. Meus sexo esta duro, me masturbo olhando aquela minha nova musa, aquela ninfa sadomasô vestindo armadura de quitina, não penso nos seios de Gina, somente aquele pequeno inseto ocupa meus devaneios, gozo em profusão, tenho semêm até o pescoço. De repente como se soubesse que eu já havia atingido meu ápice, como uma pequena prostituta que dispensa o cliente, ela alçou vôo em direção a janela. Não isso não podia acontecer! Meu coração disparou em dolorida apreensão, ela não podia me deixar dessa forma! Corri e num ágil salto consegui engaiolá-la delicadamente em minhas mãos em concha, podia sentir o delicado debater de suas asas nas minhas palmas, quantos furacões na China poderiam ela ter causado? Se ela não queria ficar por sua vontade ficaria como minha escrava. Fui até a cozinha e coloquei minha escrava num vidro de maionese vazio. Dormi e tive um estranho sonho, eu também era um inseto e podíamos nos comunicar numa linguagem inteligível a ambos, podíamos conversar e nos amar plenamente, perguntei seu nome e ela me respondeu com uma voz de som tão doce que se assemelhava ao toque de uma harpa: Praga. Trabalhar no dia seguinte foi uma tarefa penosa, imaginava Praga solitária em seu cárcere de cristal Nadir Figueiredo. Como sou egoísta, privo um ser de liberdade total, quase um elementar, para satisfazer meu instinto sexual, mas não é apenas sexo, sinto algo mais por aquela criatura, sem Praga minha morte em solidão seria inevitável, nunca encontraria grelo tão lindo, tão alegórico.

Ao final do dia fui ao supermercado em busca de algo que deliciasse Praga, uma forma de me redimir da ausência prolongada, um mimo para a amante. Mas o que um inseto daquela espécie consideraria um banquete? Vaguei horas nos corredores do magazine em busca da pedra filosofal gastronômica que transformaria minhas atitudes terríveis em candura e desculpasse os meus erros. A idéia surgiu enquanto atravessava o setor de inseticidas e me deparei com armadilhazinhas que prometiam atrair os insetos para dentro de pequenas câmaras e infectá-las com um poderoso veneno que não as mataria imediatamente, dando-lhes tempo de irem até o ninho e lá contaminarem as demais companheiras. O ingrediente que as atraia era mel. Comprei dois vidros grandes, mel puro direto de Jordanópolis (aliás nunca vi um mel que não alegasse ser puro), e corri para o meu cafofo ao encontro de meu amor com armadura.

Quando cheguei Praga estava estática dentro do vidro. Meu ser mais uma vez tremeu, a morte dela seria algo insuportável. Destampei o vidro e peguei com cuidado o corpinho de minha menina, para meu alivio as anteninhas começaram a se mover freneticamente. Havia flagrado a marota em meio a uma soneca. Minha alegria foi tão grande que beijei Praga na boca, a ponta da minha língua tocou a pequena cabecinha da qual saiam as esfuziantes anteninhas, meu sexo desabrochou em cana novamente, comecei a me masturbar e a beijá-la apaixonadamente, o cheiro daquela barata me deixava louco! Na hora do gozo mirei o jato em cima dela que ficou toda melecada, podia ver uma microscópica língua sorvendo toda a minha porra. Servi Praga com um pouco de mel, fui tomar um banho e refletir sobre o nosso relacionamento. Como era bom saber que existia alguém que mesmo sendo uma barata e mesmo vivendo sob um regime escravo, precisava de você e de certa forma te amava. Sai do banho com a alma cheia de emoção e encontrei Praga toda suja de mel, uma idéia louca tomou conta da minha cabeça, beijei minha cucaracha de língua e senti o delicioso gosto do mel, meu membro já estava duro como pedra, coloquei Praga inteira na boca e com leves movimentos de língua passei a limpá-la , me masturbei com fúria , gozei quente sobre os meus pés. Dei um beijo de boa noite no meu clitóris blindado, guardei-a em sua cela de vidro e dormi como nunca havia dormido em toda a minha existência.

No dia seguinte não fui trabalhar, seria meu “Day-off” com Praga. Coloquei sua cela no banco do carona do meu Passat 76 e fomos passear por São Paulo. Levei-a ao Museu do Ipiranga, almoçamos um churrasco grego na Rua Formosa. Eu fazia tudo para deixar Praga num ambiente descontraído. A tarde assistimos ao filme Império dos Sentidos no cine Marrocos. Voltamos para casa exaustos. Mais tarde, durante a novela, comecei a beijá-la louco de tesão e tive mais uma idéia maluca, que fez com que meu membro fremisse de desejo. Coloquei Praga cuidadosamente embaixo do meu prepúcio e deixei que ela lá se mexesse com suas perninhas serrilhadas... gozei em segundos! Repetimos a brincadeira três vezes.

Acordei, liguei para o serviço inventando uma desculpa qualquer, precisava ficar com Praga mais um dia, a ausência seria insuportável, mais uma vez a beijei, estava pronto para colocá-la no meu pau novamente quando me lembrei que a última coisa que ela havia comido tinha sido o churrasco grego do dia anterior. Ela gastava muita energia na minha glande e precisava se alimentar. Coloquei mel e ela se lambuzava feito uma criança, quando notei que ela já estava satisfeita coloquei-a em minha boca para limpa-la e então o horrível aconteceu... Não sei se alguma coisa me distraiu, Praga simplesmente escorregou pela minha garganta abaixo. Lágrimas escorreram de meus olhos, ranho de meu nariz, meu coração disparou, meu amor estava no meu estomago! Em poucos segundos os ácidos digestivos destruiriam sua beleza, Praga morreria de maneira horrenda por um estúpido descuido meu. Não conseguiria viver comigo mesmo. Tinha que ser rápido. Corri para a cozinha e agarrei uma faca de cabo branco, sentei numa cadeira e num movimento rápido, de uma habilidade que não imaginava ter, abri minha barriga do externo até o osso pubiano num movimento rápido, uma água com cheiro azedo de vômito lavou o chão da cozinha, e sangue, muito sangue. Praga saiu da vagina gigante que se transformou minha barriga e veio em direção a minha boca me dando um derradeiro beijo. Abriu as asas e alçou vôo em direção a janela, sem ao menos olhar para trás.

Nelson,nosso avô eterrrrrrno!

Tive um sonho esotérico e profético.Estava num desses botequins totais com paredes de azulejo azul e torresmos hippies nas vitrinas.Tomava o cafézinho do tipo coador em copo americano tradicional, estou com as costas voltadas para a rua quando o caixa grita em solene e felicissímo êxtase: Olha o óbvio ululante aí gente!- e entra no bar Nelson Rodrigues. Apesar de saber que Nelson não era mais do nosso mundo fui só compreensão, estava ali o ídolo dos ídolos, o velinho de paletó gasto, com cintura alta cujos cós alcançavam os pulmões, andando com certa dificuldade, bate no balcão e pede altivamente:Manda aí uma água, de preferência Lindóia que é água da bica!Como um humilde espiríta não me contenho e ataco vorazmente a celebridade do além:Nelson o que faz entre os vivos nessa manhã de sabádo? Me responde o "flor de obsessão": Mortos são vocês rapaz! O mundo é um armazém de secos e molhados e a morte é o despertar do sonho dos vivos, quando sonhamos meu caro estamos na verdade olhando o mundo dos mortos pela fechadura, assim como eu sempre vi a nudez e o sexo, como menino perene que é todo homem, além disso hoje é sábado e como diria o jardineiro da minha infância, o sábado é uma ilusão!Decido então usar Nelson como um oráculo de Delfos do Leme: Nelson, me diga aí o futuro politíco do Brasil?-me responde o grande:O fato de eu estar morto não me faz um vidente meu caro,mas como sempre disse em vida, para ser gênio basta enxergar o óbvio!!! E avisa o Xico Sá para deixar de ser transviado...-nesse momento acordo em sobressalto, ao meu lado uma revista Veja com Dilma na capa.

Forever Woody

Para a minha, lindinha, pitchukinha amiga Desir de La Vie, um pouco da admiração por Woody num texto meio antigo,mas se o Xico Sá pode,eu também posso,um beijão Mary Keyboard

Woody Allen já era bom sendo apenas Woody Allen, é claro que não devemos levar em conta alguns momentos infelizes de sua carreira os quais listo abaixo:

Todos os filmes de sua fase Bergman:Interiores,Setembro e A Outra

-Sweet and Lowdown -Scoop

Confesso que imaginei que seria mais fácil fazer a lista acima, apenas seis filmes numa filmografia altamente prolífica não é coisa para qualquer diretor, Woody é um operário- artesão, alguém que conseguiu montar um pequeno atelier num cantinho de uma grande fábrica e é lá que aqueles que buscam pelos prazeres exclusivos vão buscar os produtos de um gênio. Woody Allen além de ter um forte estilo próprio nunca escondeu fortes influências de alguns mestres, o primeiro sem dúvida foi Bergman o qual homenageou (copiou) nos três filmes citados acima que podem figurar como os mais tristes de sua filmografia, em ambos os sentidos, o american way of life não combinou com a alma sueca e as questões existenciais do mestre, alguma coisa estava fora de lugar, a influência Bergmaniana permaneceu mas não de forma tão explicita em outros de seus filmes. Em Match Point, Allen incorpora Hitchcock sem deixar de ser Woody Allen e o resultado foi fantástico, como é de conhecimento geral. Agora podemos ver o cineasta assumindo duas influências, em O Sonho de Cassandra atualmente em cartaz, Woody brinca com referencias de Hitchcock, Billy Wilder além de suas próprias e o resultado é acachapante. No filme dois irmãos movidos pelo vil metal são levados a cometer um crime.O filme é uma releitura moderna de uma tragédia grega, esqueçam as comédias apesar do riso aflorar quase durante o rolo todo. O mais interessante é a maneira sútil com que o diretor critica a futilidade da sociedade atual, contrapondo dois opostos, a consciência humana conturbada, cheia de fraquezas e angústias, que pode levar o homem aos atos mais baixos e paradoxalmente as ações mais nobres, e a total falta dessa consciência, o hedonismo vazio, o consumismo chulo e frio que transforma homens em ratos. O Sonho de Cassandra é um filme adulto, literário, falado, os diálogos são coerentes, os personagens são inteligentes e transpiram vida, ao saírmos do cinema temos a impressão de ter lido um excelente conto, desses que ficarão conosco por um bom tempo, incomodando e talvez, mudando. Woody Allen, Hitchcock e Billy Wilder, precisa mais?

L Homme qui aimait les femmes

Ao Mestre Xico Sá

Caiu em minhas mãos um texto muito interessante escrito por Heloisa Seixas para a extinta revista do Jornal do Brasil, um belo relato sobre um homem cascudinho (espécie que não chega a ter a unha do dedo mindinho cumprida e no outro extremo não possui nem idéia sobre o que fabrica a Lâncome) que expressa um amor violento, total, incondicional a todas as mulheres do mundo. Questionado sobre o que era a beleza feminina esse mestre e grande frasista da língua definiu de forma tranquila, soberba e fleumática a querela: "Minha amiga, na cama todas as mulheres são lindas." Tal imenso nariz de cera existe apenas para implementar e inflamar o meu apelo: homens amem as mulheres, esses doces seres que povoam a nossa existência, esses bichos cheirosos que sentem frio nos pés e acreditam em astrologia, essas criaturas que povoam a nossa brutal existência com lirismo, essas pessoas que nos inspiram a poesia, coisas pelas quais matamos e morremos.O amor por uma mulher nunca deve ser particular, o homem apaixonado escreve cartas para o mundo, o homem apaixonado deve apelar para a pura e boa breguice, salve Rei-ginaldo Rossi "Mon Amour,Meu Bem,Ma Femme"(clássico cuja a trabalhadíssima letra de autoria da sapientissíma Cleusa se encontra no final do texto)! O homem apaixonado recorre as Loucuras de Amor dos programas das tardes dominicais, o homem apaixonado respira a mulher, cheira a mulher,injeta o objeto de desejo nas veias meio vazias dos braços, uma vez que o sangue já fluiu para outra parte do corpo que frente ao minimo vestigio do objeto amado imediatamente apresenta o vitalissimo rigor mortis da tesudez da completude. Amem desgraçados, amem as suas femêas como homens, presentes, mimos, sexo avassalador, entrem sem medo no cheque especial da entrega total, sejam Truffaut, não sejam medíocres, aproveitem da mais maravilhosa embriaguez do mundo, barato e brisa que só pode provir dos lábios de nossas musas cotidianas, sejam Rossi, sejam Truffaut,s ejam O Homem que Amava as Mulheres.

Mon Amour, Meu Bem, Ma Femme

Reginaldo Rossi

Composição: Cleide

Nesse corpo meigo e tão pequeno

Há uma espécie de veneno

Bem gostoso de provar

Como pode haver tanto desejo

Nos teus olhos, nos teus beijos,

No teu jeito de abraçar

E foi com isso que você me conquistou

Com esse jeito de menina É esse gosto de mulher

E nada existe em você Que eu não ame

Sou metade sem você

Mon amour, meu bem, ma femme

Minha menina

Minha menina deve ter as mãos esculpidas por Deus,são mãos pequenas,mãos lindas que podem segurar o mundo,mãos que fazem o mais frio dos homens se derreter em deleite cósmico,pequenas mãos,as unhas vermelhas de paixãoMinha menina deve ter os pés de criança,pés perfeitos sem defeito,dedinhos de nhoque,pés de Cinderella que faz do homem um princípe em busca de sapatos que satisfaçam tão caras jóias da natureza,o solo no qual esses pés pisam é sagradoMinha menina deve ter cabelos maravilhosos que representam o Aleph de Borges,através desses fios podemos observar toda a história da humanidade,podemos ver todos os homens que morreram de amor,assim como eu morro todos os diasMinha menina deve transpirar uma música romântica que faz com que todos se ajoelhem perante seu corpo,minha menina é doceMinha menina deve queimar como labareda,como fogo,como as entranhas do inferno,deve ter um sorriso sacana e doce,deve ser a criança e a putaMinha menina deve ser pimenta...

O céu através do cú

Se a crueza do título deste post "chocou" alguém esperem só ao lerem " A entrega-Memórias Eróticas" de Toni Bentley, que acabei de ler com alguns anos de atraso. O livro que consiste nas lembranças eróticas ultra-explicítas da escritora,ex-bailarina da companhia de Ballantine e colaboradora eventual do New York Times é uma exaltação aos prazeres proporcionados pela briocagem.Ou melhor, para a escritora, o ato de ter a "janta socada" (se acharem grosseiro leiam o livro!) é uma experiência que rompe todos os limites do fisíco, desaguando o corpo no tempo filosófico, levar na bunda para Toni é o sublime, uma transubstanciação, um êxtase mistico, A Entrega é um livro sobre uma mulher que teve a sua sanidade mental restaurada por um sarrafo na peida, faço uma observação sobre as metáforas que a autora se utiliza para designar o coito anal, aqui vão algumas:a caneta dele no meu papel,seu marcador no meu mata-borrão,seu míssil na minha lua, e algumas até piores que deixo de publicar em prol da familía brasileira.Todos nós, medianamente letrados no velho Freud, sabemos o papel do ânus na formação de certas carcteristícas da personalidade humana, porém Toni, que demonstra ter inúmeros problemas afetivos em relação a figura paterna, eleva a penetração anal a patamares divinos, no sentido real da palavra,para ela sexo anal é a única forma de buscar a Deus, ao ser submissa Toni procura a aprovação de seu pai, sempre perseguindo e desaprovando a filha, o exagero de Toni é algo que só pode ser justificável por pressões mercadológicas.O livro, moralismos a parte ,é mais pornográfico que psicológico.Os homens podem ler com curiosidade, dificilmente encontraremos relatos tão detalhados do que sente uma mulher durante a penetração briocal, e basta olhar para a foto da autora na contra capa para ver que a moça entende do riscado.O livro é então um delicioso passeio onanista o qual enfrentamos com curiosidade e bom humor, o único problema é ficar fascinado pelos relatos da autora e se sentir tentado a liberar a tarraqueta.

Fome de Amar

Apesar de ter sido feito a mais de vinte anos atrás a atualidade de Fome de Viver é inegável, a cena de abertura em que o casal de vampiros Miriam (Catherine Deneuve bela da tarde, da noite e da manhã) e John (David Bowie) chegam a uma boate para caçar suas presas parece ter sido feita no último domingo no Clube A Lôca, a linguagem publicitária (não me agrada particularmente)que Tony Scott utiliza no filme não envelheceu.Fome de Viver é retro-chique. Muitos disseram que Fome é um filme sobre a implacabilidade do tempo e a mortalidade consequente do inexorável passar das horas,sendo assim uma espécie de continuação de Blade Runner,dirigido pelo irmão do diretor de Fome de Viver,Ridley Scott.Blade Runner,realizado um ano antes de "The Hunger", termina com o replicante Roy se questionando sobre quanto tempo ainda teremos e Fome de Viver tenta refletir sobre o fenômeno tempo através da ótica dos relacionamentos. O filme começa com os vampirões em uma boate moderninha, de lá saem acompanhados de um casal para um suposto "swing" porém o que espera os desavisados namorados é a faca (sim,os vampiros de The Hunger não possuem dentões)e a deglutição de seu sangue por John e Miriam.A sangrenta troca de casais nada mais é do que uma representação de uma tentativa de renovar um relacionamento já antigo,já meio desgastado pelo tempo, muitos casais em declinio recorrem a clubes de swing para tentar dar uma apimentada na relação.Depois vemos John se dirigindo a uma cliníca onde a Dra.Sarah (Susan Sarandon) pesquisa formas de aumentar a vida humana, descobrimos então que John,por mais sangue que beba,esta envelhecendo rapidamente a consulta com Sarah é um grito de socorro,John representa o envelhecimento de um caso de amor. Após uma mal-sucedida consulta com a médica John retorna a sua casa, onde uma menina de aproximadamente dez anos espera Miriam para suas aulas de piano.John ataca a garota e bebe seu sangue, era essa menina que tocava para deleite de ambos uma bela música de amor ao piano,o assassínio da menina representa a última tentativa de John salvar o amor perdido,a garotinha representa uma músíca romântica antiga que marcou o inicio do relacionamento de John e Miriam,uma tentativa de retornar a um passado jovem (uma criança) e dourado.Miriam chega, ele confessa a ela seu crime e morre em seus braços,aparentando uns cento e cinquenta anos de idade. Miriam leva o decrépito corpo para o sotão de sua casa e o coloca em um caixão, vemos que existem vários outros caixões no macabro depósito, ex-amantes de Miriam através dos tempos.Mas por que ela sobrevive a todos os seus amores? A metáfora é óbvia,Miriam é mais forte porque consegue literalmente enterrar seu passado, seus amores acabam e ela segue em frente,parte para uma nova relação e esquece o passado. Miriam recebe então a inesperada visita da Dra.Sarah que intrigada pelo envelhecimento relâmpago de John vai a casa do mesmo em busca de respostas.Miriam seduz Sarah e a transforma numa vampira,tudo num clima lesbian-chic, ambas se tornam amantes,conforme já dito,Miriam não consegue ficar sem companhia e Sarah é sua nova parceira,porém Sarah rejeita Miriam numa alusão a homofobia.No filme vemos um estranhamento em relação a amar uma vampira,na verdade o que a situação mostra é a rejeição de Sarah,uma mulher até então heterossexual e casada,por um homossexualismo latente que começa a se manifestar,Sarah então tenta se matar buscando por um ponto final em suas pulsões homoeróticas, Miriam,rejeitada pela médica entra em crise,desta vez não há como colocar a jovem e fresca (um amor novo e maravilhoso) num caixão e seguir em frente,nesse momento os corpos em decomposição dos amantes do passado de Miriam saem de seus esquifes e numa cena cruenta, que contrasta com a sutileza geral do filme,levam a vampira para a tumba do esquecimento. O filme termina com Sarah na sacada de seu apartamento,do sotão ecoam os gritos de Miriam, ou seja, apesar de ter rejeitado Miriam em nome da moralidade a vampira ainda vive na alma de Sarah,um amor inesquecível.Sarah continua vampira (lésbica),o filme termina. Fome de viver é então um filme visão sobre a necessidade que temos dos outros e como essa necessidade muitas vezes definha e acaba.Porém a maior pergunta do filme fica em aberto, a agrura que Miriam,tão experiente,não conseguiu suportar, o que fazer com um amor que acaba em seu auge? Como esquecer o paraíso?

As time goes by...

"Milhares de bares no mundo e ela vai entrar logo no meu..."

Humphrey Bogart como Rick Blaine em Casablanca

Tarde vazia, coloco Casablanca, masoquismo puro, somente quem nunca amou passa ileso pelo filme de Michael Curtiz. Rever a estória de Ricky e Ilsa é ser jogado num mundo de recordações, de hearts full of passion, jealousy and hate como diz a canção do supostamente assexuado Herman Hupfeld, o homem que nunca amou e compos a mais bela letra de amor de todos os tempos. Rever Casablanca é rever o filme que simboliza o cinema, um filme com vilões malévolos, um herói durão de coração mais mole que Claybom e uma mulher arrependida, não é o melhor filme, sem dúvida é o mais emblemático. Os grandes amores acabam como o de Rick e Ilsa, não numa briga doméstica sobre contas a pagar, não sobre discussões a respeito de botequins ou gastos no shopping com cartões, um grande amor nunca morre de velho, de desgaste, os melhores amores se suicidam assim como Rick suicidou seu coração naquele aeroporto do Marrocos, um caso como aquele não poderia acabar num subúrbio de New Jersey onde o boêmio se tornaria um pacato técnico de telefonia e Ilsa uma dona de casa, não para eles era melhor ter sempre Paris . Como são lindos os amores que se suicidam e como dói assistir Casablanca, ao ouvir As Time Goes By nossas histórias sentimentais, como que por milagre, ressuscitam.

A cena mais bela do cinema pode ser vista aqui://www.youtube.com/watch?v=Wo2Lof_5dy4

Realidade

Ataco de fenomenólogo,vou filosofar sobre o mundo sensível e pretendo ser metafísico,ser existencial,ser materialista,ser contraditório,quero que não exista método na minha filosofia,me ajude São Nietzsche!Me empreste sua lucidez maluca ó grande Louco de Turim! Me ensina a viver como super-homem, me auxilie,quero ser o Anti-Cristo, quero as palavras faladas pelo velho Zaratustra! Homem,quem és tú? Vida me decifra ou te devoro!Miséria nossa,leitores de Caras me ensinem a carregar esse fardo que se estende do despertar ao deitar, só os sonhos nos livram dos grilhões,mais uma vez Friedrich te invoco,você que enlouqueceu devido a tanta sanidade,que sifilis que nada! O mundo real é real ou é delirio? Os amores existem? Os intímos irmãos que nos abandonam a nossa própria sorte existem? O ar existe? Por que estou condenado a este tempo?Por que sou eu e não outro?Por que vivo aqui e não numa cidade grega do período clássico?Por que sou isso e não um monje medieval? Um corsário praticando pilhagens a serviço de nossa Majestade?Insuportável realidade que destrói,que pilha,vida a qual obedecemos de olhos fechados? Enfrentar isso,de que jeito? Obedecer a quem? A Deus? Mas como obedecer a um criador invisível uma vez que não acredito nem mesmo na minha própria existência?Heidegger,Sarte,sejam mais claros,Heidegger perfeito porém nazista,Sartre perfeito porém stalinista, culpados pelo erro,senhores de suas vidas,escravos das ideologias fomentadas por mentes inferiores,escravos sem querer,viva Camus! Morreu existencial e jovem proibido assim de se contradizer,coerência senhora das mentes medíocres! Fujo então para A Sombra de Heidegger de Jose Pablo Feinmann e descubro,a última esperança é a arte,só ela pode nos dar uma segunda chance de realidade,só ela nos tira do mundo por efemeros instantes,belíssimo romance de filosofia,filosofia de romance.Amanhã vai chover em São Paulo.

Aviões,Trens,Automóveis e Amizade

Seguindo uma indicação de Roger Ebert de seu livro Grandes Filmes assisti a Antes Só do Que Mal Acompanhado(Planes,Trains & Automobiles,1987) de John Hugues e o prazer foi grande.Meu desprezo pela película sempre se deveu ao preconceito puro,achava que o filme era somente mais uma comédia rotineira estrelada por Steve Martin nos anos 80,como Trocando as Bolas e Roxanne,mea culpa,mea culpa,o filme é uma jóia,uma dessas delícias próprias para as tardes de domingo (costumo incluir nessa categoria alguns filmes de Mike Nichols como A Difícil Arte de Amar,Secretária de Futuro e Lobo).São filmes luminosos,bem-humorados que muito falam sobre a condição humana,colírios para a nossa miopia cotidiana.Em Antes Só Steve Martin faz o papel de Neal Page,um burocrata do marketing que esta saindo de Nova Iorque para encontrar a família em Chicago a dois dias do Thanksgiving,porém a viagem não vai dar certo,haverá escassez de táxis,pousos e decolagens prejudicados pelo mau tempo,trens enguiçados entre outros empecilhos.Como companheiro desta jornada Page encontrará Del Grifith (John Candy em sua melhor atuação) um vendedor de argolas para cortinas de banheiro,gordo,desajeitado e inconveniente,que clama ser amado somente por sua esposa,carregando um enorme baú (objeto o qual descobriremos o significado metafórico somente no final da trama)que contribuirá para as agruras do personagem de Steve Martin. Temos aí uma comédia de erros com risos abundantes,como Perdidos em Nova Iorque (Out Of Towners com Jack Lemmon)em que nada dá certo,porém percebemos que o filme de Hugues é muito mais do que isso.Após dois dias na estrada Page se despede de Grifith numa estação de metrô de Chicago, o personagem de Martin então,se refestela num banco do metrô aliviado por estar no final de tão conturbada jornada,por ter se livrado de Grifith,fecha os olhos e relaxantes e prazeirosas imagens de sua família surgem em sua mente,porém essas imagens se mesclam com lembranças dos momentos vividos ao lado de Del Grifith,momentos de ação e riso,momentos que mesmo involuntariamente fizeram com que Page saísse de sua vidinha burocrática de executivo,aquele homem chato, apesar de tudo, havia se tornado um amigo.Num segundo insight Martin percebe o porque do personagem de Candy ser tão grudento,ele se recorda de uma série de incongruências do discurso de Grifith sobre a sua mulher,sim,não existia mulher alguma,Grifith era um solitário e aí descobrimos o significado do baú,o objeto representa a dor que o homem carrega,a dor da perda da mulher amada,morta oito anos antes.Temos aí um filme sobre a amizade,ninguém neste mundo é perfeito e a maior parte dos nossos defeitos tem um motivo,muitas vezes motivos que preferimos manter escondidos,ser amigo de alguém é fazer vista grossa a estes defeitos e tentar corrigi-los quando possível,a amizade é mais um ato de amor incondicional ao qual devemos nos submeter na nossa existência.Page volta a estação e encontra Grifith sozinho,desamparado,sentado em um banco da estação,momentos depois vemos os dois homens chegando a casa de Page,Grifith divide o peso do baú com Page,cada um segurando uma alça,o almoço de Ação de Graças esta prestes a ser servido,Page apresenta o amigo com orgulho aos familiares acolhendo-o no amago de seu lar,ao lado de seus entes mais amados,Grifith sorri deliciado e nós choramos de emoção. A amizade entre os dois homens esta selada,o nosso amor por Antes Só do Que Mal Acompanhado também.

Para quem dançou muito no escuro...

Eu dancei lá nos anos 80, e continuo dançando.Saudade da porra de uma época que nunca devia ter acabado.
Velho Bruce, você esta certo you cant start a fire sitting around crying over a broken heart...

http://www.youtube.com/watch?v=Pk8VZgJkpeg

Rubayat para o meu amor...

Eis a verdade única: - somos os peões da misteriosa partida de xadrez, jogada por Deus, que nos desloca, nos pára, nos põe mais adiante, e depois nos recolhe um a um à caixa do nada.Omar Kayam-Rubayat

Você me aparece no sonho, a pele de uma brancura de personalidade suave, emite um levíssimo soar ao toque, o pescoço tem um cheiro que lembra os astros de luz própria,o sonho acaba e lá estou eu vivendo naquele mundo não-ideal,aquele mundo logo ali pós-holocausto em que o que existia de mais belo foi pisado pela bota do soldado,foi arrancado pelas mãos asquerosas da demência,um mundo aleijado em que o fragor virou gelo,em que o mais perfeito foi substituído pelo apenas corriqueiro,pelo nonsense, a poesia pela prosa realista soviética, brindai ao luar com o vinho que bebes hoje pois não sabes se amanhã o luar lá estará para receber o teu brinde nobre Omar Khayam!Meu Rubayat agora é recitado por outros poetas,em outras tendas,num outro oriente. Minha Beatriz, me diga em qual dos ciclos do inferno criado pelo florentino você se encontra para que eu montado em Rocinante possa te resgatar? Você meu belo bálsamo, meu vinho proibido de uma safra especial,minha mistura de todas as literaturas com todas as vulgaridades que cometiamos em gozo mutuo, essência do ser e do tudo,do ser e do tempo, Isolda, Heloísa,Conceição,de todos os abraços o que eu nunca esqueci, mon amour,meu bem,ma femme,fruta da qual quero sugar todos os sumos sem exceção,sentir todos os cheiros,machucar com meus dentes,o gosto do seu sangue na minha língua,quero te fazer chorar com a violência do meu tesão,quero a sua submissão diante dos cabelos quase que arrancados pelas minhas mãos ensandecidas pelo álcool e pelo maior amor que um homem já pode sentir, minha terceira pessoa que se tornou primeira,meu fogo que ameaça explodir meu saco de dor, minha louca língua que é nossa,meu amor de dor,minha dor de alegria.

Consegui ver Rushmore,filme de Wes Anderson raro no Brasil,de 1998 anterior ao maravilhoso "Os Excêntricos Tanembaus".Rushmore é mais uma obra de gênio,é um filme que pertence (como todos os seus outros filmes) a um gênero indefinido e indefinível,não sabemos se é drama ou comédia sem risos ou experimento estético ou melodrama açucarado ou teatro ácido ou um pouco de tudo isso. Seus personagens são mais humanos do que se pode ser humano,são maus e bons,egoístas e altruístas,lúcidos e loucos e apesar do pé sempre atolado na lama esses maravilhosos seres conseguem sempre manter uma aura de dignidade,a cabeça sempre erguida acima de suas trapalhadas,sempre errando e errando de novo,coisa que é comum a todos nós,tudo isso faz com que esses seres de película sejam inesquecíveis. Seus filmes tem uma certa atmosfera de sonho,aqueles deliciosos malucos desfilam num mundo meio lirico povoado por indianos,enfermeiros,escroques,táxistas bandidos em carros caindo aos pedaços,arrogantes que sempre se arrependem,maus que no final fazem seu mea culpa junto aos bons e todos se perdoam e dão aos mãos, Wes Anderson parece ser homem de um só filme,um só sonho que se renova a cada nova empreitada e nos arranca lágrimas de alegria e prazer estético,suas fábulas humanas parecem o tempo todo nos dizer que no final das contas todo mundo tem os seus motivos,todos tem seus egoísmos e mesquinharias mas no fundo ninguém deixa de ter algo de bom e o perdão nos redime e nos faz renascer,Wes Anderson é o mais humano dos cineastas atuais,o mais doce,o mais lúdico,o mais genial,talvez Frank Capra tenha mandado um anjo para abençoar esse menino e fazer com que ele continue nos dando esses filmes fantásticos que não se cansam de dizer que,apesar de tudo,its a wonderful life.

Charlotte i love you

Ah Charlotte, que beleza que emana desse furacão que é você! É uma coisa ancestral, uma espécie de maldição que você herdou do velho Serge, filha-da-puta assumido, que queimava dinheiro em shows televisivos, que parecia ter acabado de sair de uma garrafa de Scotch. Ah Charlotte, você habita meus sonhos eróticos, principalmente depois de Anticristo onde interpretou uma linda maluquete, que ritualisticamente corta o próprio clitóris e o atira a raposas falantes. Ah Charlotte se não fosse por você, que bela merda seria o filme do pretensioso Von Trier.Charlotte, casa comigo?

O incidente piromaníaco(que quase levou Serge Gainsbourgh a prisão) pode ser visto aqui:http://www.youtube.com/watch?v=DTjXQvwGh-0&feature=related

O Melhor do Mundo!

Sim, que me perdoem os chiques, os descolados e cia.limitada. Não existe bar no Brasil, quiça no mundo, como o Bar Léo. Localizado no quadrilátero maldito da boca do lixo paulistana, a alguns metros da lendária Rua do Triumpho, polo do cinema marginal dos 70/80 que produziu obras de rarissímo valor e sensibilidade como 24 Horas de Sexo Ardente (primeira produção zoófila do Brasil), A Mulher Que Se Disputa ( melhor titulo de um filme brazuca) e o clássico dos clássicos, o Magnus Opus tupiniquim, nada mais nada menos que o inesquecível Oh! O Rebuceteio.

Mas bem, voltando ao maravilhoso boteco, não existe nada melhor do que ficar em pé ao lado de uma das mesinhas próximas a porta de entrada, com um chope e um Schnapps ao alcance das mãos, observando toda a fauna do esquecido centro de São Paulo, passam por lá os office-boys tardios que se perderam no tempo, senhores de meia-idade marcados pelo estigma da pastinha na mão, com seus olhares humildes, suplicantes como pedidos de desculpas. Passam por lá tiras "old-school", tigrões de camisas floridas tipo Thomas Magnum, correntes, anéis e pulseiras que cintilam sujeira e corrupção, geralmente estão acompanhados de advogados de pedras cintilantes nos dedos e gravatas de crochê. Passam os travestis pokpok,ou seja, paupérrimos, com as pernas manchadas por vorazes mordidas de pulgas, o silicone industrial vencido, o perfume barato que lhes precede em rastro. Passam as liricas prostitutas famélicas, num eterno flerte com todos os homens do mundo,tudo por um prato de comida, oferecendo em troca talvez o mais precioso dos bens: a ilusão. Passam os craqueiros magérrimos, muitas vezes agressivos, outras imersos na mais negra das depressões. Em frente ao léo passam todos os tipos, passa todo um microcosmo de uma intensa humanidade que só busca dar certo.

O prefeito almofadinha Kassab quer higienizar a cracolândia e consequentemente padecerá esse patrimônio paulistano, o Léo, e eu faço um apelo em feitio de oração: não deixe o Léo morrer, não deixe o Léo acabar.

Serviço: caso você queira se deparar com a minha beleza e com o melhor chope do mundo (os petiscos também são geniais) o Léo fica na Rua Aurora 100 esquina com Andradas, funciona de segunda a sexta das 11:00 às 20:30m e aos sabádos das 11:00 às 16:00.

Saló e Oaxiac

Finalmente consegui assistir a Saló-Os 120 Dias de Sodoma, a obra derradeira de Pier Paolo Pasolini.Particularmente nunca gostei de seus filmes,Teorema,Decameron o Evangelho Segundo São Mateus,Pocilga obras de certa forma simplistas apesar de fortemente barrocas,artesanais,mediterrâneas,imagino-as com um forte cheiro de terra molhada,de barro puro. Saló é um choque,provavelmente o filme mais incômodo já feito,não assusta pela violência e pela depravação,todas as gruesome scenes já estavam lá no Marquês de Sade,o que perturba é o contexto,os diálogos adicionais escritos por Roland Barthes,o que choca é a maldade inerente ao ser humano,é a desesperança diante da redenção ao mal que nos habita,o desejo de domínio sobre o outro,o querer a obediência cega,subjugar e submeter a vontade,seja ela sexual,econômica ou política.Saló mostra alguns burocratas na Itália fascista que sequestram um grupo de jovens,homens e mulheres,para usá-los nas mais bizarras explorações sexuais que descambam para a tortura e o assassinato.É óbvio que o filme antes de mais nada é uma metáfora política sobre o que os fascistas fizeram com a Itália,as vítimas representam o povo italiano,em dado momento um dos burocratas confessa ter matado a própria mãe,nada mais óbvio.O final do filme é estranhamente pessimista,nenhuma palavra ou sinal de punição aos facínoras,os maus sentem apenas prazer e tédio.Assistindo Saló lembrei-me de Ideologia,genial episódio do filme O Estranho Mundo de Zé do Caixão de José Mojica Marins, no filme Oaxiac Odez (interpretado por Mojica) comprova através de um experimento que os instintos são superiores a racionalidade no comportamento humano,para tanto priva um casal de água e alimentos por vários dias até que a mulher mata o marido para lhe beber o sangue e comer a carne, no final acaba sendo morta por Oaxiac que se alimenta dos restos mortais de ambos num macabro banquete.O filme acabaria assim,niilista,porém a censura militar bateu o pé e Mojica teve que incluir uma cena da casa em que acontecia o banho de sangue sendo atingida por um raio e alguns dizeres referentes a ira de Deus contra os maus,vexame artistíco do qual Pasolini escapou ileso.Mojica (seu filme é de 1968) e Pasolini (Saló 1975) realizaram dois filmes semelhantes,obras geniais sobre a estranha condição do ser humano,teria Deus o direito de fulminar com um raio suas próprias criaturas? Teria um louco de acabar com alguém como Pasolini a facadas? Claro que não,mas aos maus cabe somente o prazer e o tédio.

O Encontro Marcado

É melhor que O Apanhador No Campo de Centeio, Eduardo Marciano é o nosso Holden Caufield vitaminado, com o bucho cheio de chope e a alma lavada por fracassos com putas e pequenas glórias literárias curtidas em hotéis baratos, li o maravilhoso O Encontro Marcado pela primeira vez aos quinze anos e achei que havia esquecido quase o romance todo.Mentira! Descobri então que tenho tentado ser Marciano esses anos todos.Inconscientemente imitei Eduardo Marciano em muitas coisas, nas aspirações literárias, no existencialismo virulento e desesperançado na boêmia maluca e na entrega a amizades que nem sempre se mostraram dignas de literatura. O Encontro Marcado ficou em mim e como o personagem de Fernando Sabino volto para o passado em suas páginas, e como Eduardo Marciano, todos furaram comigo, estou só.

A Síndrome do Vídeo

Revi Videodrome e o achei atualissimo. No filme o que se passa na TV, especificamente num canal porno não é encenado, tudo é real e uma das personagens é literalmente tragada para o mundo do vídeo, realidade e fantasia são exatamente a mesma coisa, como hoje. Sim meus caros senhores, chegamos a era preconizada lá atrás pelo “cyber-neuro-sacana” David Cronnenberg naquele velho filme com o excelente canastra do James Woods.

O mundo analógico acabou, nós não nos contentamos apenas com a existência palpável, com aquilo que podemos ver e tocar empiricamente, a tela de vídeo é onipresente, as imagens em movimento estão em toda a parte, os monitores já podem ser vistos em elevadores, metrô e até mesmo ônibus. As telas nos dias atuais tem a função de fazer com que os seres estejam em mais de um lugar ao mesmo tempo, é uma desesperada tentativa de multiplicar, de adicionar, de incrementar as experiências, tomemos os exemplos dos bares, antigamente íamos aos botequins em busca das sagradas paratis, dos perigosos acepipes, das imortais amizades e é claro para celebrar a velha frase: o bar é o descanso do lar. Atualmente não existe a mais reles bodega onde não exista um aparelho televisor destruindo a harmonia da cachaça grupal, da paquera ocasional, da bebedeira emocional.

O homem nunca esteve tão distante do local onde se encontra fisicamente, a concentração no aqui e agora, a vivência plena no presente é cada vez mais improvável, vivemos na menos budica das eras, até o sagrado ato do sexo é violentado pelas telas dos motéis e seus filmes de sacanagem americanos siliconados, um amigo meu (que agora deu pra processar e não posso mais citar o nome) gostava de transar com a TV sintonizada no Jornal Nacional, assim não perdia tempo, se informava e conseguia controlar a ejaculação, uma vez o telejornal foi interrompido para a propaganda obrigatória do PTB, ecoou a inconfundível e caudilhesca voz de Leonel Brizola, ele broxou.

Voltemos então a tela, ninguém se sente vivo sem ter aparecido pelo menos uma vez na TV, é uma inversão completa, o nosso mundo aos poucos começa a se tornar uma ficção, uma imitação de uma realidade paralela, todo mundo segue o que se passa nas telas, todo mundo quer ser galã ou top-model anoréxica , todo mundo é fã do padrão moral das telenovelas da Globo, resumindo, a gente ta fudido mesmo.

Um pouco de ciência

Para variar um pouco, sair um pouco da alta cultura pois já tem baiana me chamando de esnobe, um pouco de ciência.

Entrevista com o Professor Paul Louie, especialista em produção de gases através de biomassa : O que é o flato? Do que ele é feito?

- Flato, do latim flatus, significa sopro e é uma composição de gases altamente variável, expelida pelo ânus. É formado por parte do ar que engolimos, que é quase só nitrogênio e dióxido de carbono, pois o organismo absorve o oxigênio, e gases resultantes das reações químicas entre ácido estomacal, fluidos intestinais e flora bacteriana. Ou seja, dióxido de carbono, hidrogênio e metano.

O que faz os peidos federem?

- O odor dos peidos vem de pequenas quantidades de sulfeto de hidrogênio (gás sulfídrico) e enxofre livre na mistura. Quanto mais rica em enxofre for sua dieta, mais desses gases vão ser produzidos pelas bactérias no seu intestino e mais os seus peidos vão feder. Pratos como cebola, couve-flor e ovos são notórios por produzirem peidos fedidos. Feijão, por exemplo, produz grandes quantidades de peidos não necessariamente fedidos.

Por que peidos fazem barulho?

- Os sons são produzidos pela vibração da abertura anal. O som depende da velocidade da expulsão do gás e de quanto estreita for a abertura dos músculos do esfíncter anal.

Quanto gás uma pessoa normal produz por dia?

- Em média, uma pessoa produz cerca de um litro de peido por dia, distribuído em cerca de 14 peidos diários. Pode ser difícil para você determinar o volume dos seus peidos diários, mas você pode estimar quantas vezes peida. Pense nisso como um pequeno experimento científico: anote tudo que você come e conte o número de vezes que você peida. Você pode inclusive anotar sobre o fedor deles. Você descobrirá uma relação entre o que você come, quanto você peida e quanto seus peidos fedem.

Quanto tempo leva até que o peido chegue ao nariz de alguém?

- Isso depende das condições atmosféricas, umidade e velocidade do vento, além da distância entre as pessoas também. Os peidos também se dispersam, e sua potência nauseante diminui com a diluição. Condições excepcionais existem quando o peido é liberado numa área pequena e fechada, como um elevador, um quarto pequeno ou um carro, porque essas condições limitam a quantidade de diluente possível (ar), e o peido vai permanecer numa concentração perceptível por mais tempo, até que se condense nas paredes.

É verdade que algumas pessoas nunca peidam?

- Não. Se elas estiverem vivas, peidam. Pessoas podem peidar até mesmo algumas horas depois de mortas.

Homens peidam mais que mulheres?

- Mulheres peidam tanto quanto homens. O caso é que os homens têm mais>> orgulho disso. Em que parte do dia um "gentleman" está mais sujeito a peidar?

- Durante a manhã, quando estiver no banheiro. Isso é conhecido como "trovoada matinal". Se o gentleman conseguir uma boa ressonância, ele pode ser ouvido na casa inteira.

Por que feijão faz as pessoas peidarem tanto?

- Feijão contém açúcares que seres humanos não conseguem digerir. Quando esses açúcares chegam em nossos intestinos, as bactérias fazem a festa e produzem um monte de gás. Outros produtores notórios de peidos são: milho, pimenta, repolho e leite.

Um peido é mesmo só um arroto que saiu pelo lado errado?

- Não, a frase "arroto é um pum maroto que subiu de elevador" é puro folclore. Arroto vem do estômago e tem composição química diferente de um peido. Peidos têm menos ar atmosférico e mais gases produzidos por bactérias.

Para onde vão os peidos quando você segura eles?

- Quantas vezes você segurou um flato, pretendendo soltá-lo na primeira oportunidade apropriada, e depois descobriu que ele tinha "desaparecido" quando você estava pronto? Ele saiu lentamente sem a pessoa saber? Foi absorvido pela corrente sangüínea? O que aconteceu com ele? Os médicos concordam que o peido não é nem liberado nem absorvido. Ele simplesmente volta para os intestinos e sai depois. Isso reafirma o fato de que os peidos não são realmente perdidos, e sim adiados.

É possível mesmo "acender" peidos?

- A resposta é SIM. Normalmente os puns incluem metano e hidrogênio, ambos são gases inflamáveis. Entretanto, você deve estar avisado de que colocar um peido em ignição é perigoso. Não só a chama pode subir de volta para seu cólon, como a sua roupa e o que estiver ao redor pode pegar fogo. Cerca de 25% das pessoas que o fizeram queimaram as bordas e os cabelinhos do **. Peidos tendem a se traduzir em chamas azuis ou amarelas.

Por que meninas não assumem seus peidos?

- Acho que você deveria começar dizendo que somente algumas meninas não assumem seus peidos. A razão é cultural. Elas são ensinadas a pensar que >> peidar não é coisa que uma dama faça. É um grande erro pensar assim. Todas as pessoas praticam a emissão de gases anais, inclusive a Rainha Elizabeth e suas damas.

Cheirar peido deixa "chapado"?

- Não se conhecem agentes intoxicantes na flatulência.

É possível enlatar um peido para uso posterior?

- Teoricamente sim, mas há uma série de problemas logísticos. Você pode tentar usar um saco plástico ao invés de uma lata. Você pode usar o seguinte como uma experiência de feira de ciências: peide em vários sacos plásticos e os vede com cuidado. Então encha outros sacos com ar normal. Espere 6 horas. Então eleja voluntários para cheirar o conteúdo dos sacos e verifique se eles conseguem dizer se o que tem ali dentro é peido ou é ar. Isso vai te dar a informação se é possível estocar peidos. Se você fizer na banheira, e se inclinar de forma que seus peidos emerjam como bolhas na sua frente e não por trás, você pode pegar as bolhas numa garrafa, e ter peidos puros dentro de garrafas, sem estarem contaminados com ar atmosférico.

É estranho gostar de peidar?

- Não. Mas se a pessoa peida numa quantidade que lhe traz problemas e infelicidade, deveria consultar seu médico

Revisitando Barbarella

Jane como você era gostosa, meu Deus e Deus criou a mulher velho Roger Vadim e você catou a Jane e a transformou em Barbarella, e você pegou a filha do Sr.Henry Fonda e transformou em Senhora Vadim, francês safado que só pensava em triângulo, do time do Truffaut e não do Godard. Barbarella é o filme mais erótico e tesudo dos anos sessenta, Jane Fonda com aquelas coxas grossas e vestida naqueles nylons e latex fetiches, tão coberta e tão pelada ao mesmo tempo, louca para dar como mulher e gozar como cadela no cio e não como manequim futurista (cuidado mulheres anoréxicas que dispensam o arroz com feijão, jájá a bacurinha seca e a previsão se concretiza!), Barbarella que leva a máquina que matava as mulheres de tesão, tilt na broxada. Barbarella que faz anjos desiludidos voltarem a voar! Ahhh nunca mais existirão mulheres como tú, ó Barbarella! E que saudade de ti ó saudável e irresponsável sacana vadio Vadim!

Zé do Caixão é o patrono do Brasil

A Encarnação do Demônio, o filme mais complicado (no sentido difícil de sair do papel) finalmente chegou aos cinemas ano passado. A trama é simples, depois de quarenta anos guardado num presídio o ex-coveiro Josefel Zanatas, Zé do Caixão pros chegados, é posto em liberdade e volta a buscar pela sua mulher única que lhe gerará o herdeiro perfeito. Em sua busca passa a ser perseguido por vários desafetos do passado, alguns vivos e outros nem tanto. No início do filme é muito duro engolir Mojica como o terrível vilão, velhusco e gordote andando pelo centro de São Paulo acompanhado por um hilário e maltrapilho corcunda, Zé do Caixão só se comunica aos berros ou em pequenos discursos em que come os esses, pintam alguns PMs molambentos com fardas totalmente absurdas, Zé pede um "caneco do seu melhor vinho" num boteco de favela, até ai estamos diante de uma das maiores comédias involuntárias dos últimos tempos, perdendo talvez somente para Falsa Loura de Carlos Reinchenbach, porém em dado momento algo acontece e todo aquele riso começa a ficar meio amarelo,surgem alguns fantasmas de parquinho e aos poucos a barra começa a pesar. Em algum momento a palhaçada inicial se transformou num pesadelo capaz de deixar um avestruz com náuseas, torturas que fariam com que qualquer diretor destes "almost-snuff" do sudeste asiático se borrarem de nojo e angústia. Essa transição do fajuto ao vômito, ao gore, a porrada no saco é uma das coisas mais originais feitas em cinema no Brasil nas últimas décadas, fico admirado que tamanha transgressão foi co-patrocinada pelo Cinemark, empresa ultra-careta, imagino as senhoras de classe média,que domingão a tarde, entraram inadvertidamente num Multiplex,baldão de pipocas jumbo no colo, vendo coisas como um rato sendo... bom, xáprala. Emblematicamente e genialmente o climax do filme se dá no Playcenter território no qual Mojica, o cineasta, devido às inúmeras políticas artísticas e econômicas esteve relegado nos últimos anos fazendo shows para pré-adolescentes mambembes em vez de cinema. Zé do Caixão se vinga do Brasil mostrando a todos nós o quanto é engraçado e medonho o nosso país, A Encarnação do Demônio é uma metáfora do Brasil, hilário e apavorante e o pior é que continua conosco após sairmos do cinema, grudado na mente, na forma de um pesadelo.

20 anos sem Raul

Que falta faz esse cara, que não era nem um pouco politicamente correto (inclusive homofóbico até a medula) e não tinha medo de dizer o que era verdadeiro. Hoje em dia qualquer bostinha é considerado gênio, desde roqueirinhos cabaços e cafonas como Hebert Viana e Frejat até pseudo-inovadores como Otto e Zeca baleiro, vão tomar nos cús,there will never be another Zito.

Cauby Forever!

Ontem fui ver Cauby, pela segunda vez, após quatro anos...

Assistir Cauby no Bar Brahma é uma experiência única. Tudo começa com imensa cafonice e tristeza, chegamos a esquina da Ipiranga com São João,outrora puro glamour,hoje decrépita. Mendigos defecam no meio da rua, travestis siliconados se dirigem aos seus pontos,tudo isso contrastando com a classe média que chega ao bar saltando de Voyages e Caravans Diplomata, velhas de mocotó grosso trajando vestidos de festa rubros com broches de borboleta dourados ao peito,sapatos prata,meias grossas prevenindo a ruptura de imensas varizes cor de orquídea,senhores de ternos da Garbo com perucas acaju gritam com as mulheres em linda impaciência conjugal,o cheiro de perfume velado domina o local. Somos conduzidos ao nosso lugar num canto próximo ao palco, na mesa ao lado o sofista DiGênio pede uma picanha no "rechaud" (nova mania da classe média,como os rondellis em buffets baratos de casamento,como as tábuas de frios de outros tempos), a carne chega espalhafatosa,despejando no ambiente fechado uma densa fumaça gordurosa que impreguina os cabelos fofos de bolo das velhas de reluzentes dentaduras de égua,a impressão geral é a de um crematório. Um senhor de aproximadamente duzentos e trinta anos começa a tossir desesperadamente atrás de mim,sinto perdigotos geriátricos atingirem minha nuca, meu chope espuma como se atingido por chuva,peço outro e desejo sinceramente que o ancião morra em agônica apinéia,o tempo passa e nada do cantor "Ronald Mcdonald" chegar.Boatos correm a boca pequena,o homem anda mal de saúde dizem uns,outros reclamam,será que esse porra vai morrer logo hoje que nos deslocamos da Mooca até aqui?De repente o bar para,todos se levantam e então surge Cauby,trajando um blazer de lantejoulas douradas,os aplausos ecoam desvairados,alguma louca grita chamando o "curinga" de lindo e então,sobre o palco a magia acontece.Cauby é visualmente uma mistura de Little Richard com Tom Jones, a voz evoca os grandes crooners do passado,Bing Crosby,Sinatra,Bennet e claro Tom Jones, o repertório é pop da melhor qualidade, indo dos clássicos próprios como Camarim e Conceição até lendas do boa cafonice internacional como I Just Called To Say I Love You e She de Charles Aznavour.Durante o show o ambiente macabro entra em pausa, a música domina o terror anterior, como um flautista de Hamelin Peixoto conduz a todos para um passado de beleza e amor,onde as velhas ainda não possuíam as doloridas joanetes,onde os paus dos velhos subiam em direção aos céus da excitação sexual. Cauby encerra o show cantando My Way, sim o velho Cauby Peixoto fez tudo a sua maneira, se vestiu como um clown efeminado,estourou nos Estados Unidos e acabou terminando a sua carreira num bar na porta da boca do lixo,porém todos o aplaudem de pé,alguns choram,todos ali o amam,inclusive eu.Yes,he did it in his way.

Saudades dos cinquenta ou Mike Hammer

Outro dia, no segundo número da excelente revista Serrote, publicada pelo instituto daquele banqueiro gordinho com corte de cabelo estranho, descobri um autor singular, Mickey Spillane e sua criação genial, o detetive Mike Hammer. O personagem é um private-eye cascudissímo que só pensa em usar sua .45 e o seu outro cano situado um pouco mais embaixo. O estilo de Spillane é tão seco que faz Dashiel Hammet parecer champanhe, as novelas de Hammer são literalmente um murro no estomago.
No ensaio do grande viado Gore Vidal (já disseram que ele é uma espécie de Norman Mailer mulher) observamos o fascínio que certos tipos vêm exercendo sobre o imaginário humano, principalmente masculino, desde a metade do século passado. Dois grandes ídolos deste panteão das fantasias ocidentais tem sido Hammer e ninguém mais que o velho James Bond. O que explica essa admiração? Ambos são machos pra encardir, a única coisa que os seduz mais que uma boa briga é o sexo feminino, as mulheres e conseqüentemente o sexo são imprescindíveis em suas aventuras. E a outra coisa presente o tempo todo é a morte, Eros e Tânatos, uma clássica dobradinha freudiana que faz sucesso desde tempos imemoriais. Mas acredito que não seja só isso, ambos são heróis surgidos na década de cinqüenta do século passado, logo após a segunda guerra, momento em que o mundo ocidental (inclusive Brasil) entrou numa era de grande conforto material, em uma das passagens de um romance de Bond o personagem se horroriza ao ver como os homens americanos, com seus carrões automáticos, eram docilmente conduzidos por suas esposas que explodiam de laquê. Hammer resolve tudo na porrada e lamenta por a guerra não ter continuado contra os soviéticos. Ao lermos estas fantásticas histórias somos conduzidos a um mundo mais primitivo, somos inundados por uma nostalgia onde a masculinidade era algo que resolvia problemas, não bastava apertar um botão, era necessário agir, sair da letargia para se atingir objetivos, as mulheres eram conquistadas quase que a golpes de clava, e o melhor de tudo, elas adoravam isso.
Acabei de ler em outro blog sobre o hábito masculino de mijar sentado, em voga atualmente. Imaginem Hammer ou Bond urinando como mulheres. Imaginem. Que saudades da década de cinqüenta.

Para Presidente!

Que Dilma dragão o caralho! E aquela Marina Silva, bicho mais demoníaco do mundo! PARA PRESIDENTE VIVIANE ARÁUJO!

Com qual das duas?

Qual das musas da crise do senado você chinelaria? Eu sem dúvida faria a Lina, esse monstrengo da Dilma não dá pra comer nem assada com uma maçã na boca!

Por um mundo uniforme

Com su permisso Pondé:

As freiras feias sem Deus

LUIZ FELIPE PONDÉ

O QUE MOVE as pessoas, em meio a tantos problemas, a dedicar tamanha energia para reprimir o uso do tabaco? Resposta: o impulso fascista moderno.Proteger não fumantes do tabaco em espaços públicos fechados é justo. Minha objeção contra esta lei se dá em outros dois níveis: um mais prático e outro mais teórico.O prático diz respeito ao fato de ela não preservar alguns poucos bares e restaurantes livres para fumantes, sejam eles consumidores ou trabalhadores do setor. E por que não? Porque o que move o legislador, o fiscal e o dedo-duro é o gozo típico das almas mesquinhas e autoritárias. Uma espécie de freiras feias sem Deus.O teórico fala de uma tendência contemporânea, que é o triste fato de a democracia não ser, como pensávamos, imune à praga fascista.A tendência da democracia à lógica tirânica da saúde já havia sido apontada por Tocqueville (século 19). Dizia o conde francês que a vocação puritana da democracia para a intolerância para com hábitos "inúteis" a levaria a odiar coisas como o álcool e o tabaco, entre outras possibilidades.Odiaremos comedores de carne? Proprietários de dois carros? Que tal proibir o tabaco em casa em nome do pulmão do vizinho? Ou uma campanha escolar para estimular as crianças a denunciar pais fumantes? Toda forma de fascismo caminhou para a ampliação do controle da vida mínima. As freiras feias sem Deus gozariam com a ideia de crianças tão críticas dos maus hábitos.A associação do discurso científico ao constrangimento do comportamento moral, via máquina repressiva do Estado, é típica do fascismo. Se comer carne aumentar os custos do Ministério da Saúde, fecharemos as churrascarias? Crianças diagnosticadas cegas ainda no útero significariam uma economia significativa para a sociedade. Vamos abortá-las sistematicamente? O eugenista, o adorador da vida cientificamente perfeita, não se acha autoritário, mas, sim, redentor da espécie humana.E não me venha dizer que no "Primeiro Mundo" todo o mundo faz isso, porque não sou um desses idiotas colonizados que pensam que o "Primeiro Mundo" seja modelo de tudo. Conheço o "Primeiro Mundo" o suficiente para não crer em bobagens desse tipo.O que essas freiras feias sem Deus não entendem é que o que humaniza o ser humano é um equilíbrio sutil entre vícios e virtudes. E, quando estamos diante de neopuritanos, de santos sem Deus, os vícios é que nos salvam. Não quero viver num mundo sem vícios. E quero vivê-lo tomando vinho, vendo o rosto de uma mulher linda e bêbada em meio à fumaça num bistrô.

Bruno

Sacha Baron Cohen é o maior gênio do humor em atividade. Groucho Marx dizia que humoristas amadores vestem outros humoristas de velinhas e os empurram de escadas, humoristas profissionais fazem a mesma coisa, com um pequeno detalhe diferente, eles usam velinhas de verdade. É isso que o criador de Borat faz em seu novo filme, Bruno.

Gags visuais e trejeitos caricatos não são suficientes (apesar deles estarem lá em quantidade) o que faz de Bruno uma dedada no cú da humanidade é mostrar o quanto ela é mentirosa, preconceituosa e má, o politicamente correto é apenas uma máscara que esconde o lixo de todos nós. Fico imaginando Bruno no Brasil, em meio aos pseudo-intelectuais da USP, aos gays, aos líderes de ONGs, aos evangélicos, aos folcloristas nordestinos, aos carolas, entrevistando o Luiz Mott que acha que Zumbi era viado, ou o líder negro que acha que até Himmler tinha um pézinho na cozinha . Como seria bom.

Uma homenagem ao sertanejo!

VIVA O POVO BRASILEIRO!

Olá cafuzos!

Começa aqui a sua incrível jornada, aventura na qual EU, Eduardo Santanna serei o seu anfitrião, vocês pobres sabem o que é anfitrião? Neste espaço eu darei as melhores dicas, eu serei um verdadeiro "Atirador de Pérolas aos Porcos" (notem a ironia, a inteligência, O MEU veneno ao fazer este trocadilho baseado em Salinger) pois vocês nunca terão oportunidade de frequentar os locais que EU frequento! Comer as mulheres e as comidas que EU como! Vocês nunca poderão viver como EU vivo!Mas de qualquer forma sejam bem vindos, limpem os pés do barro de Guarulhos, de Osasco, ou de qualquer outra latrina de onde venham, e fiquem a vontade...e como diria meu mestre Pai Ubú sobrecú de perú a todos!